Ans Avarian 13 февраля 01 10:36 Cообщение № 13209 - Миры Анджея Сапковского


	Ans Avarian 13 февраля 01 10:36 Cообщение № 13209 Отчёт от 98(?) /1242 Гулко стучало сердце. Два удара. Пауза. Два удара. Пауза. Ветерок касался лица; опоры под ногами не ощущалось. Два удара. Пауза. Воздух, сухой, безвкусный. Кромешная мгла. И неприятное чувство, невесомость: падаю? Но почему воздух спокоен? Первый рефлекс был всё тем же: поджать ноги и напрячься. Медленно расслабиться. Удара не происходило — значит, не падение. Нетаор не сразу осознал, что почти что кричит. Вернее, казалось, что говорит: но окружающий воздух сминал звуки, глушил их, тишиной сдавливал горло. Добраться до рюкзака получилось не сразу. И, словно ожидал этой попытки, отозвался костюм — тихим шёпотом, отчего-то показавшимся усталым. "Эффективная мощность полтора процента от нормы, ожидаемый отказ систем жизнеобеспечения через двадцать пять минут". Изумительно! Что случилось? Что могло настолько истощить ресурсы? Утверждалось, что костюм может действовать в течение как минимум полутора сотен стандартных лет. На экране "пробойника" читалась откровенная ахинея. Координаты постонно менялись. Если им верить, то Нетаор перемещался со скоростью примерно три световых года в секунду. Где он? Показалось, что руки коснулись пола. Точно, пол: шершавый, гранитный, не отполированный многими сотнями ног. Такой пол был... где же он был? Впрочем, неважно. Нетаор обнаружил, что и прочие конечности коснулись опоры. Прохладно. Да нет, вовсе не прохладно — прекрасная, комнатная температура! Стоило подняться на ноги, как почуствовался жуткий, непереносимый голод. Желудок свело такой судорогой, что Нетаор едва не свалился наземь. Аптечка давно уже отключилась; в рюкзаке нашлись несколько пачек "вечного хлеба" — жутко невкусно, но очень питательно. Как раз на такой случай. А во фляжке — глотка три воды. Вот так да! Куда делась вода? Рюкзак внутри сухой. Так-так... Хлеб полез в горло не сразу. Первый кусок Нетаор выплюнул: показалось, что внутрь сыплется раскалённый добела металл. В следующий раз пошло намного лучше. Съев три галеты, Нетаор огромным усилием воли сунул остаток пачки в рюкзак. Хватит. Не то будет ещё хуже. Так где же он? Фонарик, который должен был вспыхнуть нестерпимо белой галогенной звездой, выдал жалкое желтоватое озерцо света. Как свеча. Нетаор потянул носом: от фонарика отчётливо пахло стеариновым дымом. Час от часу не легче! На полу обнаружились царапины. Словно что-то очень острое волочили по камню. Царапины свежие. Нетаор присел, прикоснулся пальцем к неровной линии. Что-то очень знакомое. И очень нехорошее. Он напряг слух. Чувство пространства постепенно охватывало окружающий мир. Помещение было безбрежным: пол простирался как минимум шагов на триста во все стороны; потолок не ощущался. Только что крикнуть и послушать, что отзовётся? Но он передумал кричать. Что-то перемещалось. Пока что далеко. Нетаор вновь присел, прижал ладонь к камню. Вибрация, едва ощутимая, хорошо передавалась по камню. Ещё несколько секунд... и ощущение пространства выхватило ненадолго что-то массивное, медленно бредущее в его сторону. В его сторону! Нетаор вскочил, словно ошпаренный. Полсекунды —и "Молния" у него в руках. И вот она, надёжность: индикатор показывал, что батареи управления разряжены, а напряжённость окружающего поля... ноль. Ноль целых ноль десятых. Ноль миллионных. Нули до двенадцатого знака после запятой включительно. Винтовка стала дубиной. Ладно. Нетаор выхватил мелок (светится, хоть это хорошо), начертил знак Источника. Большой. В нормальных условиях егобы сбило с ног выплеском энергии. Но — ничего. Сжав зубы, Нетаор нарисовал три дополнительных знака — усиление. Заломило позади ушей... и всё. Ни капельки энергии. Ничего более. Что-то уже не медленно перемещалось, а шло — если не бежало. Пол содрогался. Нетаор вскочил. Побегаем. Прицел ночного видения бесполезен, а собственное сумеречное зрение пока ничего не показывало — словно вокруг густой туман. Действительно, туман! Нетаор кинулся бежать, но что-то вонзилось в правую штанину; он упал на колено, едва избежав серьёзного удара. Огляделся. Там, куда просыпались крошки "вечного хлеба", из пола вырастали толстые зеленоватые побеги — все в шипах-крючьях, источающие неприятный запах. Побеги росли на глазах. Тот, что впился в ткань штанины, принялся оплетать ногу замершего человека. Нож едва резал эту гадость. Ещё немного — И неизвестный охотник из темноты показался бы. Страха не было; было ощущение, что происходящее нереально. Однако Нетаор не стал выяснять, проснётся ли он, если его съедят, и ринулся прочь. Дверь, подумалон отчего-то, где-то рядом должна быть дверь. Он наткнулся на неё неожиданно. Дверь была исполинской. Удивительно, отчего чувство пространства не захватило её. Нетаор едва успел протиснуться в узкую щель (сухой воздух сменился другим, более приятным, но нет времени обдумывать это). Налёг всем телом на дверь. Не помогает. Продолжал давить... и дверь сдвинулась, пошла, и вот захлопнулась. С гулом. Сам собой упал засов, длиной метра в три и толщиной с хорошее бревно. Нетаор едва успел отвести голову. И стало тихо. Нетаор осторожно уселся прямо на пол и стал ждать, когда уймётся дрожь в ногах... Дата публикации: 2008-12-01 08:23:45 Просмотров: 4415 [ Назад ]

Ваше имя:

Ваш e-mail:

Запомнить

А. Сапковский

Я — как американский писатель Говард Лавкрафт, который писал обо всяких монстрах, чудовищах, ктулху и прочих… Страшные вещи писал, но сам был абсолютно математическим разумом, который ни хрена не верил ни в какую мистику.

Поиск

Корректура

О проекте

Интервью с Сапковским

Игра Ведьмак

Юмор

Комментарии